Carles Girós

  VIENTO Y HOJAS Nadie las escucha                                  Las hojas dormitan Trasnochadas En vidriosos bailes Pintadas Del canto rocoso                                Monte sin cima Como el carbón                              De una golondrina Se levanta Contra el viento único                                        Se derrama Negra               Blanca                            Nube escarpada La chispa seca del chopo La ceniza verdiblanca Amarillo recién salido del cielo                                  Cometas agónicos Nadie los escucha Sin palabras                              Hablan                                                Callan Del silencio Brotan todas las voces                                          Del tiempo Espiral descendente Ondulación ascendente Dorado cabello Viento rizado                          Ascendente Frase sin letra Lenguas no muertas Antecedentes                           Eternas                              

  RESPIRACIÓN  Bajo el jazmín estrellado El lento jadeo de la noche                               Se aproxima E intima en mi oído Entre la orilla de la luna Y el río de mi cuerpo                                Circulo Me sopla un aire Ya no soy parte de                             Mi cuerpo

  ETÉREO  Ardientes ocasos Rojizas nubes Ingrávidas brisas                                  Humaredas             Llegan Pasan               Y se van fuera de nuestro mundo,  Para (como una libélula)                                                Aterrizar en este mundo. El espacio se cierra y aparece el espacio.  La libélula se ha esfumado

  Haiku 1 ****** Hoy el viento Abre las ramas Y derrama los aromas. ******

UN DIA Abro el libro de un   nuevo día, siento el arrebato de un sueño en las dobleces de mis ropas. * Mis ojos aun borrosos: rebotan en las paredes del silencio, intuyen los frágiles pasos de mis pasos. De una flor que antes fue sol: tostadas con miel. * Salgo de mi y entro en ti: dulce albor. El aire que hoy respiro anda junto a otro aire: la brisa también madruga. * Me asomo a una poza sin fondo no hay espuma en el mar del cielo. * Me paro delante de un olivo sus brazos cargan un tesoro de floridas palabras color paz. Cierro los ojos y escucho la plata, abro los oídos y lo veo hablar. * Me paro unos pasos más allá con gotas de luz en mis mejillas: Hoy el ciruelo ha pescado un salmón, llega la primavera.

GAFAS OSCURAS               —¿Iker…? ¿Eres tú…?             —Mauro, querido amigo—dije alargándole la mano, la cual no encontró replica— ¿Qué no me reconoces?             —¡Iker! Claro que sí. No te ha cambiado casi la voz.

VERANO AZUL             A las nueve en punto, la abuela salía al patio, nos daba los buenos días, andaba mansamente hasta su silla, dejaba la bandeja con el desayuno sobre la mesita de madera, tomaba asiento y balbuceaba unas palabras indescifrables. Le daba un buen sorbo al té rojo, cerraba los ojos, se quedaba un buen rato quieta, se comía las galletas con miel, recogía la bandeja, entraba en casa y tocaba un rato el piano. Así todos los días.             Un día antes de volver a Barcelona, se lo pregunté a papá:             —¿Qué es lo que dice la abuela?             —Dice: cántame a la oreja, amigo.             Estuve largo rato preguntándole de todo. Me dijo que lo hacía varias veces al día. Mientras desayunaba, después de ducharse, tomando el café descafeinado de después de comer, antes de irse de paseo con las amigas, al volver, antes de acostarse. Por lo visto lo repetía incansablemente, la escucharan o no. A veces con un tono más dulce y otras con uno más exigente, pero si